Messieurs, vous plaît-il d'ouir                    Dans un superbe tournoi,

L'air du fameux La Palisse?                         Prêt à fournir sa carrière,

Il pourra vous réjouir,                                Il parut devant le roi

Pourvu qu'il vous divertisse.                      Et ne se tint pas derrière.

 

Bien instruit dès le berceau,                       Monté sur un cheval noir,

Ce chevalier, tant honnête,                         Les dames le reconnurent,

N'ôtait jamais son chapeau                        Et c'est là qu'il se fit voir

Sans se découvrir la tête.                            À tous ceux qui l'aperçurent.

 

Ses valets étaient soigneux                         C'était un homme de coeur,

De le servir d'andouillettes,                        Insatiable de gloire.

Et n'oubliaient pas les oeufs,                      Lorsqu'il était le vainqueur,

Surtout dans les omelettes.                         Il remportait la victoire.

 

Il brillait comme un soleil;                          Il fut, par un triste sort,

Sa chevelure était blonde;                           Blessé d'une main cruelle;

Il n'eût pas eu son pareil                            On croit, puisqu'il est mort,

S'il eût été seul au monde.                         Que la plaie était mortelle.

 

Il se plaisait en bateau,                               Regretté de ses soldats,

Et, soit en paix, soit en guerre,                    Il mourut digne d'envie,

Lorsqu'il voyageait par eau,                        Et le jour de son trépas

Ce n'était jamais par terre.                          Fut le dernier de sa vie.

 

                                   Il mourut un vendredi

                                   Le dernier jour de son âge;

                                   S'il fût mort le samedi,

                                   Il eût vécu davantage.

 

                                                                                     (Auteur inconnu)

 

Les vérités de monsieur de La Palisse (modifié)

 

Messieurs, vous plaît-il d'ouir                    La vérité jour et nuit

L'air du fameux La Palisse?                        Sortait, dit-on, de sa bouche

Il pourra vous réjouir,                                Quand il se mettait au lit,

Pourvu qu'il vous divertisse.                      C'est qu'il regagnait sa couche.

 

La Palisse eût peu de biens                        Sortant quand il faisait beau,

Pour soutenir sa naissance,                        Il disait: Toute ma vie,

Mais il ne manqua de rien                          Je n'ai vu tomber de l'eau,

Dès qu'il fut dans l'abondance.                  Si ce n'est les jours de pluie.

 

Bien instruit dans le berceau,                     Il voyageait volontiers,

Jamais tant il fut honnête,                         Courant par tout le royaume.

Et ne mettait son chapeau                          Quand il était à Poitiers,

S'il ne se couvrait la tête.                           Il n'était pas à Vendôme.

 

ll était affable et doux                                Il se plaisait en bateau,

De l'humeur de feu son père,                     Et, soit en paix, soit en guerre,

Et n'entrait guère en courroux,                   Il allait toujours par eau,

Si ce n'est dans la colère.                            Quand il n'allait pas par terre.

 

Il buvait tous les matins,                            C'était un homme de coeur,

Deux doigts tirés de la tonne,                     Insatiable de gloire

Et mangeait chez ses voisins,                      Lorsqu'il était le vainqueur,

S'il s'y trouvait en personne.                      Il remportait la victoire.

 

Il voulait dans ses repas,                            Les places qu'il attaquait,

Des mets exquis et fort tendres,                 À peine osaient se défendre.

Et faisait son Mardi Gras                             Mais jamais il ne prenait

Toujours la veille des Cendres.                   Celles qu'il ne pouvait pas prendre.

 

Il brillait comme un soleil;                          Monsieur d'La Palisse est mort,

Sa chevelure était blonde;                           Il est mort devant Pavie.

Il n'y eût pas son pareil,                              Un quart d'heure avant sa mort,

S'il eût été seul au monde.                          Il était encore en vie.

 

Il eût des talents divers,                              Il fut, par un triste sort,

Même on assure une chose:                        Blessé d'une main cruelle.

Quand il écrivait en vers,                            On croit, puisqu'il est mort,

Il n'écrivait pas en prose.                            Que la plaie était mortelle.

 

Les valets étaient soigneux                         Regretté de ses soldats,

De le servir d'andouillettes,                        Il mourut digne d'envie,

Et n'oubliaient pas les oeufs,                      Et le jour de son trépas

Surtout dans les omelettes.                         Fut le dernier de sa vie.

 

De l'inventeur du raisin,                              Il mourut le vendredi,

Il révérait la mémoire,                                 Le dernier jour de son âge.

Et pour bien goûter le vin,                           S'il fut mort le samedi,

Jugeait qu'il fallait en boire.                        Il eût vécu davantage.

 

                                                                      (Auteur inconnu)